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Hermanos y hermanas en Palestina y todos los que están con nosotros contra la tiranía,
hoy conmemoramos un año desde el martirio de Sha‘aban Ahmad Al-Dalou, un hijo de Gaza, un hafiz del Corán, un joven de brillantez y bondad. Debería estar con nosotros ahora, cumpliendo veintiún años. Deberíamos estar celebrando su adultez, sus estudios, sus sueños. En cambio, nos reunimos en luto, porque fue arrancado de entre nosotros por la fuerza, arrebatado de la vida por los criminales más viles que jamás hayan caminado sobre esta tierra.
En la noche del 14 de octubre de 2024, el cielo sobre el Hospital de los Mártires de Al-Aqsa ardió rojo con fuego. Las carpas que albergaban a los desplazados, familias que pensaban haber encontrado refugio bajo el derecho internacional, se convirtieron en un horno. Y dentro de una de esas carpas estaba Sha‘aban, recuperándose de heridas, conectado a un goteo intravenoso, con su madre sentada a su lado. El ataque convirtió su refugio en una jaula de fuego. Su padre se lanzó a las llamas, arrastrando a los niños con su propia carne quemándose, pero no pudo llegar a su hijo mayor. Su hermano intentó atravesar la pared de fuego, pero fue retenido. Y mientras el infierno lo consumía, el acto final de Sha‘aban no fue de miedo, sino de fe: levantó su dedo en la Shahada, proclamando la unicidad de Dios mientras regresaba a Él. Su madre también fue consumida por el fuego mientras gateaba entre las llamas, con su cuerpo destrozado. Cuatro días después, su hermano pequeño Abdul Rahman los siguió en el martirio.
Estos no fueron accidentes. No fueron tragedias naturales. Fueron crímenes deliberados, cometidos por una ocupación que ha bombardeado hogares, escuelas, mezquitas y hospitales, y luego se atrevió a llamar al asesinato de niños “autodefensa”. Asesinaron a Sha‘aban mientras yacía herido en el patio de un hospital. Robaron su vida y, con ella, el futuro que soñaba: de medicina, de ingeniería, de servir a su familia y a su pueblo.
Y qué vida vivió, incluso en solo diecinueve cortos años. Sha‘aban memorizó el Corán de niño, iluminando a su familia con orgullo. Destacó en la escuela, logrando un 98% en sus exámenes Tawjihi, abriendo las puertas a cualquier camino de estudio. Anhelaba ser médico, pero cuando la pobreza cerró esa puerta, persiguió la ingeniería informática con igual dedicación. Incluso durante la guerra, se negó a renunciar a su educación, caminando largas distancias bajo drones y bombardeos para encontrar acceso a internet, asistiendo a clases en medio de los bombardeos.
No solo fue un estudiante, sino un hijo del deber. Como el mayor de los hijos, cargó con las responsabilidades de su familia. Donó sangre cuando los hospitales de Gaza se quedaron sin reservas. Grabó llamamientos en árabe e inglés, instando al mundo a ver, escuchar y actuar. Dijo: “Solía soñar con grandes sueños, pero la guerra los destruyó, haciéndome enfermar física y mentalmente.” Sin embargo, incluso en su desesperación, siguió soñando, no por sí mismo, sino por su familia, por Gaza, por un mañana que nunca llegó.
Su hermano Muhammad lo llamó “mi apoyo, mi amigo, mi compañero”. Su madre lo llamó su hijo ejemplar. Para su comunidad, fue una inspiración. Y para el mundo, tras su martirio, se convirtió en un símbolo. Las imágenes virales de sus últimos momentos –su cuerpo ardiendo, su dedo levantado en la Shahada– conmovieron la conciencia de millones. Su historia se habló en parlamentos, se escribió en periódicos, se susurró en oraciones a través de los continentes. Sha‘aban, un chico de Gaza, se convirtió en un espejo del silencio de la humanidad.
Ha pasado un año, pero el dolor no ha disminuido. Si acaso, la herida se ha profundizado. Porque cada día que despertamos sin él, no solo recordamos su ausencia, sino la crueldad que lo robó. Deberíamos estar viéndolo ahora, con veintiún años, entrando en la adultez, tal vez graduándose, tal vez comprometido, tal vez cargando nuevas esperanzas. En cambio, solo vemos la tumba donde yace junto a su madre y su hermano pequeño.
Y, sin embargo, Sha‘aban no se ha ido. Está vivo con su Señor, sostenido de maneras que no podemos ver. Su memoria vive en cada corazón que se niega a olvidar, en cada voz que clama por justicia, en cada niño de Gaza que aún sueña a pesar de las bombas.
Que Allah tenga misericordia del alma de Sha‘aban, de su madre Alaa, de su hermano pequeño Abdul Rahman y de todos los que han caído. Que les conceda los rangos más altos en Jannah al-Firdaws, en la compañía de los profetas, los veraces, los justos y los mártires. Que sane los corazones de los vivos, y que haga de su sacrificio una luz que nos guíe hacia la justicia y la liberación.
“Y no pienses que aquellos que han sido asesinados en la causa de Allah están muertos. No, están vivos con su Señor, recibiendo sustento.”
- Surah Āl ’Imrān (3:169)
Sha‘aban, no te olvidaremos. El mundo puede apartar la mirada, pero nosotros llevamos tu nombre, tu sonrisa, tus sueños. Fuiste arrancado de nosotros por el fuego, pero tu luz brilla más que la oscuridad que intentó consumirte.